Oui mes bons amis, vous avez bien lu, Gaston Lagaffe va enfin pouvoir réaliser son rêve. De  même que le disciple de Léonard et globalement, tout ceux qui rêvent de pieuter partout, partout, partout…

Fourbissez vos oreillers et zieutez moi ça Personnellement, j’adore !

Et vous ?

P.S. : enfin j’adore tout sauf les imprimés gerbant des tissus mais sinon, c’est dément quand même !

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Bonjour à tous et pardon pour ce long silence.

A ma décharge, j’ai eu quelques jours et nuits occupés dernièrement par la réalisation d’un rêve de longue date : J’AI ECRIT MON PREMIER ROMAN !!!

Parfaitement Madame ! Même que ça s’appelle La Fontaine des Aveux. Voui. Je vous en avait brièvement parlé là sauf qu’à l’époque, c’était la genèse du projet et que maintenant, c’est FINI

Je suis maintenant en pleine recherche d’une maison d’édition (avis aux amateurs… et aux professionnels). Le pitch est le suivant :

Emeric est un honnête fermier dans une époque pas franchement déterminée (fait exprès ça) mais résolument plus proche du moyen âge. Ce jeune homme, par jalousie et saisi par la peur va commettre un acte impardonnable dans un accès de folie.

Harassé par la culpabilité, il va échouer sous la pluie devant la hutte de la sorcière du village. Celle-ci prend pitié, le recueille et attendrie, décide de lui confier une légende. Celle d’un lieu où ceux qui portent des secrets trop lourds peuvent les déposer et poursuivre leur vie, déchargés de leur fardeau. Voici en substance, la légende de la Fontaine des Aveux :

« Au-delà du Bois de pierre tu trouveras un village abandonné. Il est encore hanté par les souffles de ses habitants et par l’horreur de leur tragédie.

Sur la place du village, tu verras, envahit par le lierre et les fougères une petite fontaine dont l’eau coule depuis toujours. L’écho de son remous emplit le cœur de joie et soulage les âmes en peine. C’est là que les tristes habitants de ce lieu de perdition viennent trouver chaque jour le réconfort et la sérénité.

On dit de cette fontaine que tant qu’elle fera retentir le doux gargouillis de son bouillon limpide, les fantômes du village resteront là et ne feront de mal à personne.

Arrivé au bord de la fontaine, il te faudra attendre en compagnie des défunts que la lune apparaisse et se reflète dans l’onde. Alors, tu approcheras ton visage du reflet souriant de l’astre et tu pourras lui confier tes plus terribles secrets. On dit que chacune des pièces qui brillent au fond de l’eau est un secret qui sommeille. Plus grosse est la pièce, plus lourde est la confidence.

Mais prend garde à toi car, si aveuglé par ton âme ternie tu cherches à t’emparer du trésor de la fontaine, tu iras rejoindre les âmes égarées qui errent autour de celle-ci. »

Nous suivrons ensuite Emeric dans sa quête de la fontaine et de l’oubli. Tout un programme non ?

En tout cas, j’espère que vous connaissez ou connaitrez un jour le panard que j’ai pris en passant mes nuits à écrire ce livre. Ce lever chaque jour, crevé mais heureux d’avoir écrit vingt pages qui vous rapprochent d’un rêve. Voir l’histoire prendre forme doucement. Se laisser porter par sa plume et le cours du récit. Voir les pages s’aligner (le délire au moment où j’ai passé les cent pages !!) et le livre prendre forme… génial.

Et maintenant, j’ai envie de poursuivre les projets de scénarii de BD que j’ai sous le coude, reste à trouver un dessinateur (les amateurs, vous savez ce que j’en dis hein !), d’écrire un nouveau roman… Mais je vous reparlerait de tout ça. Et puis il y a quand même l’objectif de faire éditer la Fontaine des Aveux.

En tout cas, je reprends du service sur ce blog et j’espère pouvoir vous annoncer/proposer bientôt de bonnes nouvelles (dans tous les sens du terme évidemment).

Re bienvenue sur les récits d’Yves

Puisque l’on met des cartouches dans son stylo, il ne faut pas s’étonner que la plume soit plus forte que l’épée…

Qu’est ce que t’en penses ?

Ça y est, c’est la fin ? Eh oui. Le fin de l’histoire de Juan et de la cité suspendue. Pour ceux qui arrive, toute l’histoire est là. Et maintenant, asseyons nous pour écouter le fin du récit d’Al.

La suite de la vision fut plus brouillée. Il voyait des scènes passer devant ses yeux à grande vitesse. Seuls quelques mots émergeaient de cette bousculade mentale. « Magnétisme », « Minerai », « Pénurie », « Sommeil », « OUBLI », « Oubli », « oubli »…

Il se trouva au dessus de grandes carrières. Des hommes et des femmes creusaient avec des machines qui lui étaient inconnus. Noirs de la tête au pied, ils charriaient des sortes de charrettes de métal. Elles étaient vides. Ils paraissaient désespérés. Devant l’entrée d’une excavation, un vieil homme pleurait seul, passant ses mains noires de crasse sur son visage humide et fripé.

Il vit encore une grande procession, semblable à celle qu’il avait vues auparavant sur les murs de la Tour Écarlate. Elle était composée de centaines de gens en colère. Certains portaient encore les grandes lunettes des « volants », ceux qui utilisaient des plateformes volantes. Maintenant ils marchaient comme les autres. Tous ces visages étaient contractés par la peur et le chagrin. Ils se massaient tous au pied de la tour rouge sang. Ils hurlaient, scandaient, appelaient encore et encore. Le son vibrait, les oreilles de Juan lui faisaient mal. Il sentait son esprit ployer sous la pression du vacarme haineux de cette foule terrifiée et vengeresse.

Puis il se trouva de nouveau au sommet de la Tour Écarlate. Les trois hommes qu’il avait vus plutôt étaient là. Ils se tenaient au dessus de la foule, les bras écartés. Ils se regardèrent un long moment. Fermèrent les yeux en hochant la tête d’un air d’abattement profond. Puis ils relevèrent la tête dans un ensemble parfait, s’approchèrent du bord de la plateforme qui coiffait cette tour funeste. Juan voyait leurs pieds s’approcher du bord, lentement.

La foule ne pouvait rien voir en contrebas, ils étaient si loin du sommet à présent. Ils étaient condamnés à ramper, à vivre au sol à cause de la négligence de leurs dirigeants. De leur propre négligence aussi, mais cela, ils ne pouvaient le voir ni le comprendre. Pour eux, la Tour les avait amenés à ce désastre et devait expier. C’était cela qu’ils scandaient dans l’aveuglement de la désillusion.

Peut importait qu’ils aient eux-mêmes pillé les ressources du minerai qui leur offrait le don de sustentation. Peu importe que leur arrogance les ait menés à leur perte. Il voulait des responsables et ils les auraient.

En haut, les trois se tenaient là, les bras écartés, le visage battu par ce vent si particulier qui ne souffle qu’en très haute altitude. A part eux, ils songeaient. Qui leur dirait quoi faire ensuite ? Plus personne pour assurer les rituels ni lire les anciens manuels. Plus de travail du Minerai. Mais ils voulaient la vengeance. Ils l’auraient. Ils tomberaient dans l’oubli et la ville avec eux. Ils tomberaient… ils sautèrent. Tous les trois, en même temps. D’un même geste. D’un même envol. Mais pas de flottaison. Pas cette fois. Pas de direction autre qu’une vaste courbe et puis la chute à-pic. Vertigineuse. Si rapide. Et si brève. Juan était au-dessus d’eux tandis qu’ils tombaient. Ils vit leurs trois visages exprimer un  regret identique. Il vit leurs larmes scintiller doucement pendant la chute, comme voulant remonter sur la plateforme tandis que les corps déjà sans vie, asphyxiés par la chute, tombaient vers cette fin inéluctable que vous entrevoyez vous aussi.

Juan vit le sol se rapprocher, la foule, les tours qui défilaient à l’envers, les passerelles dont aucune ne partait ni n’arrivait jusqu’à la Tour Écarlate. Il distinguait de plus en plus de détails de l’activité qui se déroulait en bas et qui semblait foncer sur lui. Si vite. Et puis…

Il ouvrit les yeux et respira comme on l’eut fait après une longue apnée. Une grande goulée d’oxygène, comme s’il respirait pour la première fois. Ses yeux mirent un instant à s’ouvrir et un autre moment à s’habituer à la lumière. Il se trouvait couché sur le dos. A ses côtés, Fred était toujours inconscient.

Les souvenirs lui revinrent comme une claque mentale. Il voulut se relever mais tout son corps se rebella et s’opposa à ce projet. Il était totalement engourdi, mâché, endolori. Il regarda autour de lui.

Fred et lui étaient allongés sur des paillasses grises en plein air. Il se redressa sur un bras en observa encore. Il connaissait ce lieu. Il lui revenait en mémoire, charriant un malaise qui l’amena près de la nausée. Ils étaient sur la plateforme en haut de la Tour Écarlate. Celle-là même dont s’étaient jetés les trois, dans sa transe…
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Al s’assit, visiblement fatigué par le récit et le rythme qu’il lui avait insufflé. Il s’assit. Son front était en sueur. Il regardait dans le vide. Ses derniers mots n’avaient été qu’un souffle. Visiblement, ils charriaient en lui une douleur terrible.

« Lorsque Juan en vint à ce moment de son histoire telle qu’il me la racontât il y a de cela des années, ses paroles devinrent décousues, comme elles l’avaient d’ailleurs toujours été depuis son retour d’expédition. Il y fut question de bien des choses. De bien des images étranges, de serments, de regrets. Mais il me fit jurer de ne jamais laisser l’histoire de cette cité « tomber dans l’oubli » comme il le disait lui-même.

Juan se passa la main sur le visage dans un râle. Ses yeux brillèrent un instant à la lumière du feu de cheminée. Puis il se ressaisit, se redressa, fit face à son auditoire et dit en montrant chacun du doigt.

« Il n’appartient qu’à nous d’éviter à notre monde de tomber dans l’oubli à cause de notre vanité. Je crois que c’est ce que nous devons retenir de cette histoire et de ce vieux Juan.
Allons, allez dormir mes amis, que la nuit vous soit douce. En attendant la prochaine histoire des amis d’Al ».

Voilà un truc génial que vous pourrez trouver à la page à propos de ce blog. Mais je trouve ça tellement excellent que j’en fais un billet.

Vous allez voir, c’est très simple à utiliser : vous n’avez qu’à vous servir des petites flèches en bas à droite de la fenêtre pour avancer ou reculer dans la présentation. Une fois fini, vous pouvez double cliquer sur le fond pour recommencer la présentation du début.

Qu’en pensez-vous ? Ça vous paraît clair ? Moi j’adore

Voici une petite nouvelle humoristique que j’ai écrite il y a de cela un certain temps déjà mais qui me plaît assez. Ça donne à peu près ça :

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Paris 17eme… siècle.

« Fi  monsieur !
Sachez que je ne saurais tolérer une telle outrecuidance plus longtemps ! A quatre pas d’ici je vous le fais savoir ! »

La vie de Francis de la Montaille ne tenait visiblement qu’à un fil. Il avait tout à fait conscience de la faiblesse de ses talents de bretteur, se souvenant des mots de son propre père qui lui disait déjà, étant petit : “ ton poignet est plus faible que celui d’une pucelle (oui l’éducation sexuelle se faisait très tôt à cette époque), tu ne ferais de mal à aucun adversaire digne de ce nom”.

Qu’il regrettait alors d’avoir traité, l’alcool aidant, ce Monsieur de la Joquette “d’impuissant pourceau versatile”. Il est vrai qu’à travers les brumes de l’ébriété, de la Joquette ressemblait énormément à “de la jaquette” (et à un pourceau ?), ce qui n’avait pas manqué de l’amuser. Mais de là à provoquer un duel, surtout dans son état… Non, vraiment, il était en fâcheuse posture.

Lui, revêtu d’une redingote d’humble marchand, mal taillée et déjà souillée des souvenirs d’autres beuveries nocturnes, avec à son côté une “épée”, cette tige de métal mal dégrossie et plus ébréchée encore que son esprit à ce moment, faisait pâle figure face à cet homme d’une trentaine d’années, paré de tous les attributs d’un libertin fier et ombrageux qu’il était : une perruque imposante et soigneusement poudrée, des vêtements tout cousus d’argent et de pierreries et une rapière à la garde volumineuse et outrageusement entremêlée d’or fin dans un motif représentant une scène de chasse des plus épiques.

C’est par ce motif que les yeux de notre ami étaient les plus impressionnés. Il se figurait déjà prendre la place du sanglier mis à mort sur l’instrument de son funeste châtiment. “Oh mon Dieu, ne pas penser à la mort” se dit-il dans un élan de lucidité. “voilà le genre de pensées qui attirent la faucheuse plus sûrement que le miel les abeilles”.
Mort, morsure, piqûre enflure, agonie… Son esprit se voilait et se portait sur des pensées de plus en plus néfastes.
C’est le bruit du fer prestement tiré du fourreau qui le dégrisa subitement. Les yeux clos, les bras bringuebalants, le jeune homme, à peine entré dans l’âge adulte – “17 ans s’il vous plaît” aurait-il fièrement clamé si sa mine triste et résignée ne traduisait funestement le fond de sa pensée, se préparant à son dernier voyage.
“Si ma mère me voyait”, “si Dieu me voyait”, “si mes… »
“Halte là Messieurs les noctambules”, “quelle est donc la raison de ce vacarme nuitamment provoqué ?”. La voix était forte, décidée, mûre, mais curieusement pas plus rassurante que cela pour Francis. Le guet !
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Voilà pour ce premier billet. La suite vient dans un second billet (ici) par souci de lisibilité. Qu’en pensez-vous ?